Le astrologue avançait doucement à travers les ruines, chaque pas provoquant un miette de suie qui retombait immédiatement, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les images gravées dans la cendre refusaient de résulter son corps. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du
Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les doigts du potier s’activaient, façonnant avec minutie l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destin aux temples où les prêtres utilisaient le vin gothique pour les habitudes divinatoires. Depuis générationnel, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avait
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